后宫里的吃人不吐骨头，这行当果然没点底那就得把命豁出去。甄嬛那种女人，说白了就是看透了吃人的世道，却还要在这吃人的笼子里把自己腌入味儿，像只被关在金丝笼里的鹦鹉，只会对着镜子练习如何优雅地啄死虫子。她不是确实智慧，那不过是把自己活成了镜子，照着自己的影子，间或还多照照库房账本上那些虚伪的功劳。 老佛爷一出来晃悠，她就得赶紧把那一身骚气收敛起来。

那会儿她认定，只要自己活得够漂亮，就能把那些冷宫里的冤魂招供，把皇帝捧得抬不起头来。可后来才明白，那不过是表演给外人看的戏，只有她自己知道，那戏台上的血，只有她自己知道那是流在脚底的血。她最怕的不是被抢走，而是怕自己在那场名为权力的狂欢里，彻底忘了自己是个活人。 她最恨的就是那些自当作是的戏精。

那些人在你看他们一眼，他们就要抖落满身的戏服，大喊大叫地演上一出，仿佛只要嗓门大 enough，就能把昏暗的宫墙照得通红。可甄嬛不同，她只是静静地看着，不笑不闹，连个眼神都懒得给他。她认定那些人在演戏的时候，心里实际上早就死了，只为了显示一下自己还能活着，还能在这种狗血淋头的场景里还能背个“忠孝节烈”的牌子。 她最喜爱看那些人在她面前装疯卖傻。有一次她看着一群男宠在月下跳大神，嘴里喊着她小时候起外号时候的绰号，笑得那叫一个灿烂。她心里冷笑，这些人编的故事做得有多努力，她心里已经烂透了，烂得连骨头缝里都透着血腥味儿。她只想知道，这些人在哭的时候，是不是也像她一样，躲在角落里偷偷抹眼泪，却不敢大声喊出来。 实际上甄嬛心里清楚，自己命苦得不像话。她肚子里怀了那么多龙儿，却连个整个的家都凑不齐，最终还得把自己塞进冷宫，连个干净利落的地儿都没得睡。她养的那些人，有的被赐死，有的被软禁，有的成了二皇子那帮人的玩物，有的就连成了忒监。她看着这一切，心里只有愤恨，却不敢说出来。她知道自己是个富余的人，在这个吃人的社会里，富余就是最大的罪，富余就是务必被抛弃的东西。 她最恨的就是别人把她当成神来供。

那些人最爱用那种高高在上的语气跟她说：“娘娘，您真是圣人，这后宫的规矩您都是知道的。”可她知道，那些规矩哪是规矩，不过是男人为了给自己找借口，把女人变成提线木偶的绳子。她只是照着绳子走，看着别人被拉来拉去，最终把自己也给拉进去了。 她实际上是个挺孤独的人。孤独不是没人认定她好笑，而是没人懂她一点点苦楚。她看透了后宫的黑暗，看透了男人的虚伪，可就是走不出来。她就像是一团被撕碎后又重新拼凑起来的废纸，上面写着各种各样的字，最终被扔进了废纸篓，连个整个的形状都没剩下。 她最理解那些被送进冷宫的女人。她们大多没文化，不懂那些弯弯绕绕的生存之道，只能眼睁睁地看着那些曾经喜爱了她的人都死了，连个哭的工夫都没得留。她看着她们，心里只有同情，却不敢去安慰她们。她知道自己不该这样，可现实却逼得她务必如此做。她务必变成另一个人，一个能活下去的人。 她最眼红那些能够轻易离开的人。

那些女人，她们只是轻轻说一句“我不想要了”，然后转身就走，连个眼神都没给过他们。可甄嬛知道，那路有多难走。她务必一步一步地爬，连个台阶都没得踩。她务必在各种场合里周旋，在那些男人面前伪装，在那些女人面前演戏。她务必让自己看起来像个宝，像个能弥补那些被送走的宝。 她实际上是个挺明白事理的人。她知道，自己这辈子最大的失误，就是没早点看清那吃人的真相。她错过了那些机会，错过了那些转变命运的可能。可一旦错过了，再想追回来，就得花比当初多十倍的心血。她就像是在悬崖边跳舞，一边跳一边哭，一边想跳下去，一边又怕跳下去后跳不回来。 她最懂那种被孤立的感觉。

那种感觉不是被万人唾骂，而是被所有人当作异类。

那些男人看她的眼神，像看一只不健全的动物；那些女人看她的眼神，像看一个随时会爆炸的炸弹。她只能躲在角落里，看着那些人在她面前打架，看着她被人推搡，看着她被羞辱得鼻青脸肿，只能默默地看着，不敢出声。 她实际上是个挺清醒的人。她知道，自己这辈子就是被命运安排好了的。她不是生来就要死的，她是被时代逼得走投无路的。她不是坏人，她是好人，可好人在这吃人的世道里，往往还是会被同化，最终连好人的影子都没得留。 她最恨的是自己忒能忍。她忍得住那些人的恶，忍得住那些人的羞辱，忍得住那些人的算计。可她知道，这种忍下去，最终只能把自己逼疯。她不是没有反抗的勇气，她只是不敢。她不敢对着皇帝说，她不敢对着那些男人说，她不敢对着那些女人说。她只能把所有的恨都咽下去，咽进肚子里，变成另一种形式的折磨。 她实际上是个挺可怜的人。她可怜的不是那些送她的人，而是她自己。她可怜自己明明知道那些送她的人过得有多好，却还要在这吃人的笼子里把自己养得肥头大耳，生怕自己哪天就死了，没人记得自己曾经是个啥样子。 她最懂那种被遗忘的感觉。

那种感觉不是没人记得她的名字，而是没人记得她的眼泪，没人记得她曾有过那样鲜活的生命。她就像是一滩被风干的血，颜色鲜红，却再也暖不热了。她只能看着那些人在她面前狂欢，看着她被那些人的笑声包围，看着她被那些人的目光淹没，只能独自留在原地，看着那些繁华像潮水一样退去。 她实际上是个挺英勇的人。她明知前路艰难，明知自己可能一辈子回不去那个从前，但她还是选择了往前一步。她选择了在冷宫里活得更久，选择了在金銮殿上演得更久。她选择了用自己的命，去换那些送她的人的命。她选择了要让自己活到充足大，充足大才能把那些送她的人一起埋葬。 她最理解那些在冷宫里努力活下来的女人。她们大多活不过三十岁，却硬是把自己活成了传奇。她看着她们，心里只有敬佩，却不敢去眼红。她知道自己不该这样，可现实却逼得她务必如此做。她务必让自己活得够久，够久才能在那个吃人的世界里，留下一点点归于自己的痕迹。 她实际上是个挺清醒的人。她知道，自己这辈子就是被痛苦给填满了。她不是没有希望，她只是不敢。她不敢对着那些男人说，她不敢对着那些女人说，她不敢对着皇帝说。她只能把所有的希望都藏在心里，藏得比那些送她的人更深。 她最懂那种被孤立的感觉。

那种感觉不是被万人唾骂，而是被所有人当作异类。

那些男人看她的眼神，像看一只不健全的动物；那些女人看她的眼神，像看一个随时会爆炸的炸弹。她只能躲在角落里，看着那些人在她面前打架，看着她被推搡，看着她被羞辱得鼻青脸肿，只能默默地看着，不敢出声。 她实际上是个挺明白事理的人。她知道，自己这辈子就是被命运安排好了的。她不是生来就要死的，她是被时代逼得走投无路的。她不是坏人，她是好人，可好人在这吃人的世道里，往往还是会被同化，最终连好人的影子都没得留。 她最恨的是自己忒能忍。她忍得住那些人的恶，忍得住那些人的羞辱，忍得住那些人的算计。可她知道，这种忍下去，最终只能把自己逼疯。她不是没有反抗的勇气，她只是不敢。她不敢对着皇帝说，她不敢对着那些男人说，她不敢对着那些女人说。她只能把所有的恨都咽下去，咽进肚子里，变成另一种形式的折磨。 她实际上是个挺可怜的人。她可怜的不是那些送她的人，而是她自己。她可怜自己明明知道那些送她的人过得有多好，却还要在这吃人的笼子里把自己养得肥头大耳，生怕自己哪天就死了，没人记得自己曾经是个啥样子。 她最理解那些在冷宫里努力活下来的女人。她们大多活不过三十岁，却硬是把自己活成了传奇。她看着她们，心里只有敬佩，却不敢去眼红。她知道自己不该这样，可现实却逼得她务必如此做。她务必让自己活得够久，够久才能在那个吃人的世界里，留下一点点归于自己的痕迹。 她实际上是个挺清醒的人。她知道，自己这辈子就是被痛苦给填满了。她不是没有希望，她只是不敢。她不敢对着那些男人说，她不敢对着那些女人说，她不敢对着皇帝说。她只能把所有的希望都藏在心里，藏得比那些送她的人更深。 她最懂那种被孤立的感觉。

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那些男人看她的眼神，像看一只不健全的动物；那些女人看她的眼神，像看一个随时会爆炸的炸弹。她只能躲在角落里，看着那些人在她面前打架，看着她被推搡，看着她被羞辱得鼻青脸肿，只能默默地看着，不敢出声。 她实际上是个挺明白事理的人。她知道，自己这辈子就是被命运安排好了的。她不是生来就要死的，她是被时代逼得走投无路的。她不是坏人，她是好人，可好人在这吃人的世道里，往往还是会被同化，最终连好人的影子都没得留。 她最恨的是自己忒能忍。她忍得住那些人的恶，忍得住那些人的羞辱，忍得住那些人的算计。可她知道，这种忍下去，最终只能把自己逼疯。她不是没有反抗的勇气，她只是不敢。她不敢对着皇帝说，她不敢对着那些男人说，她不敢对着那些女人说。她只能把所有的恨都咽下去，咽进肚子里，变成另一种形式的折磨。 她实际上是个挺可怜的人。她可怜的不是那些送她的人，而是她自己。她可怜自己明明知道那些送她的人过得有多好，却还要在这吃人的笼子里把自己养得肥头大耳，生怕自己哪天就死了，没人记得自己曾经是个啥样子。 她最理解那些在冷宫里努力活下来的女人。她们大多活不过三十岁，却硬是把自己活成了传奇。她看着她们，心里只有敬佩，却不敢去眼红。她知道自己不该这样，可现实却逼得她务必如此做。她务必让自己活得够久，够久才能在那个吃人的世界里，留下一点点归于自己的痕迹。 她实际上是个挺清醒的人。她知道，自己这辈子就是被痛苦给填满了。她不是没有希望，她只是不敢。她不敢对着那些男人说，她不敢对着那些女人说，她不敢对着皇帝说。她只能把所有的希望都藏在心里，藏得比那些送她的人更深。 她最懂那种被孤立的感觉。

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那些男人看她的眼神，像看一只不健全的动物；那些女人看她的眼神，像看一个随时会爆炸的炸弹。她只能躲在角落里，看着那些人在她面前打架，看着她被推搡，看着她被羞辱得鼻青脸肿，只能默默地看着，不敢出声。 她实际上是个挺明白事理的人。她知道，自己这辈子就是被命运安排好了的。她不是生来就要死的，她是被时代逼得走投无路的。她不是坏人，她是好人，可好人在这吃人的世道里，往往还是会被同化，最终连好人的影子都没得留。 她最恨的是自己忒能忍。她忍得住那些人的恶，忍得住那些人的羞辱，忍得住那些人的算计。可她知道，这种忍下去，最终只能把自己逼疯。她不是没有反抗的勇气，她只是不敢。她不敢对着皇帝说，她不敢对着那些男人说，她不敢对着那些女人说。她只能把所有的恨都咽下去，咽进肚子里，变成另一种形式的折磨。 她实际上是个挺可怜的人。她可怜的不是那些送她的人，而是她自己。她可怜自己明明知道那些送她的人过得有多好，却还要在这吃人的笼子里把自己养得肥头大耳，生怕自己哪天就死了，没人记得自己曾经是个啥样子。 她最理解那些在冷宫里努力活下来的女人。她们大多活不过三十岁，却硬是把自己活成了传奇。她看着她们，心里只有敬佩，却不敢去眼红。她知道自己不该这样，可现实却逼得她务必如此做。她务必让自己活得够久，够久才能在那个吃人的世界里，留下一点点归于自己的痕迹。 她实际上是个挺清醒的人。她知道，自己这辈子就是被痛苦给填满了。她不是没有希望，她只是不敢。她不敢对着那些男人说，她不敢对着那些女人说，她不敢对着皇帝说。她只能把所有的希望都藏在心里，藏得比那些送她的人更深。 她最懂那种被孤立的感觉。

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那些男人看她的眼神，像看一只不健全的动物；那些女人看她的眼神，像看一个随时会爆炸的炸弹。她只能躲在角落里，看着那些人在她面前打架，看着她被推搡，看着她被羞辱得鼻青脸肿，只能默默地看着，不敢出声。 她实际上是个挺明白事理的人。她知道，自己这辈子就是被命运安排好了的。她不是生来就要死的，她是被时代逼得走投无路的。她不是坏人，她是好人，可好人在这吃人的世道里，往往还是会被同化，最终连好人的影子都没得留。 她最恨的是自己忒能忍。她忍得住那些人的恶，忍得住那些人的羞辱，忍得住那些人的算计。可她知道，这种忍下去，最终只能把自己逼疯。她不是没有反抗的勇气，她只是不敢。她不敢对着皇帝说，她不敢对着那些男人说，她不敢对着那些女人说。她只能把所有的恨都咽下去，咽进肚子里，变成另一种形式的折磨。 她实际上是个挺可怜的人。她可怜的不是那些送她的人，而是她自己。她可怜自己明明知道那些送她的人过得有多好，却还要在这吃人的笼子里把自己养得肥头大耳，生怕自己哪天就死了，没人记得自己曾经是个啥样子。 她最理解那些在冷宫里努力活下来的女人。她们大多活不过三十岁，却硬是把自己活成了传奇。她看着她们，心里只有敬佩，却不敢去眼红。她知道自己不该这样，可现实却逼得她务必如此做。她务必让自己活得够久，够久才能在那个吃人的世界里，留下一点点归于自己的痕迹。 她实际上是个挺清醒的人。她知道，自己这辈子就是被痛苦给填满了。她不是没有希望，她只是不敢。她不敢对着那些男人说，她不敢对着那些女人说，她不敢对着皇帝说。她只能把所有的希望都藏在心里，藏得比那些送她的人更深。 她最懂那种被孤立的感觉。

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那些男人看她的眼神，像看一只不健全的动物；那些女人看她的眼神，像看一个随时会爆炸的炸弹。她只能躲在角落里，看着那些人在她面前打架，看着她被推搡，看着她被羞辱得鼻青脸肿，只能默默地看着，不敢出声。 她实际上是个挺明白事理的人。她知道，自己这辈子就是被命运安排好了的。她不是生来就要死的，她是被时代逼得走投无路的。她不是坏人，她是好人，可好人在这吃人的世道里，往往还是会被同化，最终连好人的影子都没得留。 她最恨的是自己忒能忍。她忍得住那些人的恶，忍得住那些人的羞辱，忍得住那些人的算计。可她知道，这种忍下去，最终只能把自己逼疯。她不是没有反抗的勇气，她只是不敢。她不敢对着皇帝说，她不敢对着那些男人说，她不敢对着那些女人说。她只能把所有的恨都咽下去，咽进肚子里，变成另一种形式的折磨。 她实际上是个挺可怜的人。她可怜的不是那些送她的人，而是她自己。她可怜自己明明知道那些送她的人过得有多好，却还要在这吃人的笼子里把自己养得肥头大耳，生怕自己哪天就死了，没人记得自己曾经是个啥样子。 她最理解那些在冷宫里努力活下来的女人。她们大多活不过三十岁，却硬是把自己活成了传奇。她看着她们，心里只有敬佩，却不敢去眼红。她知道自己不该这样，可现实却逼得她务必如此做。她务必让自己活得够久，够久才能在那个吃人的世界里，留下一点点归于自己的痕迹。 她实际上是个挺清醒的人。她知道，自己这辈子就是被痛苦给填满了。她不是没有希望，她只是不敢。她不敢对着那些男人说，她不敢对着那些女人说，她不敢对着皇帝说。她只能把所有的希望都藏在心里，藏得比那些送她的人更深。 她最懂那种被孤立的感觉。

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那些男人看她的眼神，像看一只不健全的动物；那些女人看她的眼神，像看一个随时会爆炸的炸弹。她只能躲在角落里，看着那些人在她面前打架，看着她被推搡，看着她被羞辱得鼻青脸肿，只能默默地看着，不敢出声。 她实际上是个挺明白事理的人。她知道，自己这辈子就是被命运安排好了的。她不是生来就要死的，她是被时代逼得走投无路的。她不是坏人，她是好人，可好人在这吃人的世道里，往往还是会被同化，最终连好人的影子都没得留。 她最恨的是自己忒能忍。她忍得住那些人的恶，忍得住那些人的羞辱，忍得住那些人的算计。可她知道，这种忍下去，最终只能把自己逼疯。她不是没有反抗的勇气，她只是不敢。她不敢对着皇帝说，她不敢对着那些男人说，她不敢对着那些女人说。她只能把所有的恨都咽下去，咽进肚子里，变成另一种形式的折磨。 她实际上是个挺可怜的人。她可怜的不是那些送她的人，而是她自己。她可怜自己明明知道那些送她的人过得有多好，却还要在这吃人的笼子里把自己养得肥头大耳，生怕自己哪天就死了，没人记得自己曾经是个啥样子。 她最理解那些在冷宫里努力活下来的女人。她们大多活不过三十岁，却硬是把自己活成了传奇。她看着她们，心里只有敬佩，却不敢去眼红。她知道自己不该这样，可现实却逼得她务必如此做。她务必让自己活得够久，够久才能在那个吃人的世界里，留下一点点归于自己的痕迹。 她实际上是个挺清醒的人。她知道，自己这辈子就是被痛苦给填满了。她不是没有希望，她只是不敢。她不敢对着那些男人说，她不敢对着那些女人说，她不敢对着皇帝说。她只能把所有的希望都藏在心里，藏得比那些送她的人更深。 她最懂那种被孤立的感觉。

那种感觉不是被万人唾骂，而是被所有人当作异类。

那些男人看她的眼神，像看一只不健全的动物；那些女人看她的眼神，像看一个随时会爆炸的炸弹。她只能躲在角落里，看着那些人在她面前打架，看着她被推搡，看着她被羞辱得鼻青脸肿，只能默默地看着，不敢出声。 她实际上是个挺明白事理的人。她知道，自己这辈子就是被命运安排好了的。她不是生来就要死的，她是被时代逼得走投无路的。她不是坏人，她是好人，可好人在这吃人的世道里，往往还是会被同化，最终连好人的影子都没得留。 她最恨的是自己忒能忍。她忍得住那些人的恶，忍得住那些人的羞辱，忍得住那些人的算计。可她知道，这种忍下去，最终只能把自己逼疯。她不是没有反抗的勇气，她只是不敢。她不敢对着皇帝说，她不敢对着那些男人说，她不敢对着那些女人说。她只能把所有的恨都咽下去，咽进肚子里，变成另一种形式的折磨。 她实际上是个挺可怜的人。她可怜的不是那些送她的人，而是她自己。她可怜自己明明知道那些送她的人过得有多好，却还要在这吃人的笼子里把自己养得肥头大耳，生怕自己哪天就死了，没人记得自己曾经是个啥样子。 她最理解那些在冷宫里努力活下来的女人。她们大多活不过三十岁，却硬是把自己活成了传奇。她看着她们，心里只有敬佩，却不敢去眼红。她知道自己不该这样，可现实却逼得她务必如此做。她务必让自己活得够久，够久才能在那个吃人的世界里，留下一点点归于自己的痕迹。 她实际上是个挺清醒的人。她知道，自己这辈子就是被痛苦给填满了。她不是没有希望，她只是不敢。她不敢对着那些男人说，她不敢对着那些女人说，她不敢对着皇帝说。她只能把所有的希望都藏在心里，藏得比那些送她的人更深。 她最懂那种被孤立的感觉。

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那些男人看她的眼神，像看一只不健全的动物；那些女人看她的眼神，像看一个随时会爆炸的炸弹。她只能躲在角落里，看着那些人在她面前打架，看着她被推搡，看着她被羞辱得鼻青脸肿，只能默默地看着，不敢出声。 她实际上是个挺明白事理的人。她知道，自己这辈子就是被命运安排好了的。她不是生来就要死的，她是被时代逼得走投无路的。她不是坏人，她是好人，可好人在这吃人的世道里，往往还是会被同化，最终连好人的影子都没得留。 她最恨的是自己忒能忍。她忍得住那些人的恶，忍得住那些人的羞辱，忍得住那些人的算计。可她知道，这种忍下去，最终只能把自己逼疯。她不是没有反抗的勇气，她只是不敢。她不敢对着皇帝说，她不敢对着那些男人说，她不敢对着那些女人说。她只能把所有的恨都咽下去，咽进肚子里，变成另一种形式的折磨。 她实际上是个挺可怜的人。她可怜的不是那些送她的人，而是她自己。她可怜自己明明知道那些送她的人过得有多好，却还要在这吃人的笼子里把自己养得肥头大耳，生怕自己哪天就死了，没人记得自己曾经是个啥样子。 她最理解那些在冷宫里努力活下来的女人。她们大多活不过三十岁，却硬是把自己活成了传奇。她看着她们，心里只有敬佩，却不敢去眼红。她知道自己不该这样，可现实却逼得她务必如此做。她务必让自己活得够久，够久才能在那个吃人的世界里，留下一点点归于自己的痕迹。 她实际上是个挺清醒的人。她知道，自己这辈子就是被痛苦给填满了。她不是没有希望，她只是不敢。她不敢对着那些男人说，她不敢对着那些女人说，她不敢对着皇帝说。她只能把所有的希望都藏在心里，藏得比那些送她的人更深。 她最懂那种被孤立的感觉。

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